бутылкa Рижского бальзама

Дожди, дожди... Но что-то в этом есть,
в распахнутости неба вечерами,
когда зовут - зайди, была бы честь
статистом быть в комедии и драме.
В комедии бы лучше, не вопрос.
Героем главным? Нет, не вышел рожей.
В трагедии? Ну, это не всерьёз.
Побыть бы кем-то в осени хорошей,
дождливой, но не здесь, а там, извне,
снаружи, не внутри в домашних спорах.
Есть что-то в этом запертом окне,
в душевных разговорах или спорах
о том, что было как-то веселей
беседовать за кофе или чаем...
Теперь иначе. Водочки подлей,
иначе очень быстро заскучаем
за сценой наблюдая из кулис.
Ещё сезон до смены декораций.
Есть многое на свете, да? Колись,
что в осени ты знал, мудрец Гораций?
Шучу, шучу... Статисты мы с тобой,
массовка мы, сценическая челядь.
Ну, что тут горевать, трясти губой?
Поэзия приходит к нам вечерять,
как женщина в осенних пижама...
Вертинский, да. Сусанна? Мы не старцы,
но всё же, как легко сойти с ума,
и всякое, конечно, может статься,
ведь жизнь ещё прекрасна и весьма...
Но прошлое разверзнется, как яма,
когда к нам осень явится сама
с бутылкой тёмной Рижского бальзама.