Смерть режиссера

Я когда вырасту, я стану режиссером,
Я вижу сцену: Я сижу с людьми,
В руках сценарий, сзади грим актерам,
Все важно бегают, день съемки впереди.

Процесс кипит, я прямо в эпицентре.
Представь, руками делаю кино...
Вдруг гаснет свет, и голос в телецентре:
"С чего взяла, что это ей дано?"

Когда я вырасту, я стану модельером,
Чтоб как Юдашкин: подим, показ,
В моих наряда все миллиардеры
И очередь на годы в предзаказ,

Красивых платье выставки в Париже
И сеть из бутиков по всей стране...
Вдруг чей-то голос: "Девочка, потише,
Куда тебе, ну будь ты поскромней".

Решила буду петь, учиться танцам,
Играть на клавишах, гитаре, да на всем.
И танцевать покруче всех испанцев
И выступать на сцене лишь живьем.

А тексты песен только о глубоком%
В них про любовь, про верность, силу духа...
И вот опять, пронзает словно током:
"Ну что за чушь? ни голоса, ни слуха".

Все говорили: "Главное - стабильность,
Не лезь, не суйся, это не твое.
Твои слова - сплошная инфантильность".
Мечты разбив, стояли на своем.

Пятнадцать лет прошли одной минутой:
Будильник, утро, офис, стул и стол.
И нет конца цепочке пресловутой:
Потухший взгляд, дорога, офис дом.

Так и живу заложником суждений
И до сих пор не прима, не призер.
В моей душе не признанный, но гений
В пятнадцать лет скончался режиссер.