В холодном городе моем
За окнами скучают люди.
И в мире маленьком своем
Они мечтают все о чуде.
О теплых,ласковых руках,
Что в стужи и мороз согреют.
И о родных таких глазах,
Что лишь одни любить умеют.
И в каждом доме очень ждут,
Что постучится в окна счастье.
Что в череде пустых минут
Исчезнут беды и ненастья.
И будет кофе или чай,
И пироги на белом блюде.
И чьи- то "здравствуй и прощай"..
И рядом лишь родные люди.
Всё в этом мире как хрусталь,
Так хрупко всё, недолговечно.
И дней ушедших очень жаль,
Что проживали мы беспечно.
Что мы не видели причин
Любить друг друга неустанно,
И мы вином лечили сплин
И заживляли наши раны.
И мы не видели в толпе
Тех глаз, что от тоски кричали,
Не подпускали их к себе,
Порой вообще не замечали.
И не сложилось, не срослось,
Тоска в душе не объяснима..
Но только счастье не сбылось,
Оно, увы, как прежде, мимо.
Вера Скрябина.
Мимо
© Copyright: Вера Скрябина, 2025
Свидетельство о публикации №125102207601
Свидетельство о публикации №125102207601
Рецензии