Порой — желанье крикнуть в рупор,
Что мир сошёл уже с ума...
Но тянет воздух тихий ступор,
Вины слащавой сонна мгла.
Не видеть то, что стало явным,
Не слышать — кто, о чём кричит.
И даже боль уже с изъяном, —
Звенит лишь разум, как гранит.
Какое кресло? сцена? "пати"?
Какие боги, времена?..
Мы всё сменили на «симпати»,
И небо — вниз, а не волна.
А впрочем… Вечно о насущном —
Уже не время говорить.
Всё это было. Только — скучно.
Не дали этому — пожить.
А жизнью стать то не смогло...
© Copyright: Евгений Александрович Чернышев, 2025
Свидетельство о публикации №125102207215
Свидетельство о публикации №125102207215
Рецензии
