В неухоженной хате проживает бобыль,
Спит на диване и глотает он пыль,
Снятся ему семья, да жена,
Которых ему вернуть уж нельзя,
Мечтает бобыль, чтоб вернулись они,
Но судьба кричит, мол: "Рот свой заткни!"
Лежит на диване, плюёт в потолок,
Пока на столе загнивает цветок.
Дом его мрачен, ужасен и стар,
Сюда не зашёл никакой бы бояр,
Лежит так бобыль и ночью и днём,
Народ весь честной не вспомнит о нём.
Жуткие вещи, в башке бобыля:
Как на потолке висела петля,
Как на табуретку встанет он сам,
Как сдохнет он в хате, где слякоть и срам.
Бобыль проснулся, осмотрелся вокруг,
Только лишь дятел издавал звонкий стук,
Бобыль хотел на это плевать,
И начал он снова, опять засыпать.
Бобыль
© Copyright: Иван Муратшин, 2025
Свидетельство о публикации №125102206822
Свидетельство о публикации №125102206822
Рецензии