Рука художника немая
Способна много рассказать.
Изображая, кисть худая
Раскрашивает цветом гладь
Когда-то чистого листа.
И не боится Он холста,
Рукой умело управляя.
Пускай натура и проста,
Но цвет, по глади расползаясь
Замысловатой полосой,
Обрывком в памяти врезаясь,
Спешит унесть тебя с собой.
Ты представляешь, как творенье
Тебя в свой мир впускает вновь,
И словно сонное виденье,
Края чудес, глуши лесов
Лелеят взор. Прикосновенья
И аккуратны, и смелы.
Художник чуток. Пробужденья
Волшебных муз Ему милы.
Его глаза цветов небесных
Всё строго бдят, следят за всем.
Штрихи картин Ему прелестны.
Он ночь не спал, Он день не ел,
Творя шедевр. Он в забвеньи,
Не потревожит мрак ночной
Его нетреплемо терпенье.
Он словно грозный часовой
Дверей к искусству потаенных,
Чужих мечтаний сокровенных,
Блюститель жизни молодой.
Художник
© Copyright: Поля Перемолова, 2025
Свидетельство о публикации №125102206625
Свидетельство о публикации №125102206625
Рецензии