Ничего, кроме победы

В степях, где ветер гонит пыль седую,
Под небом Волгограда мы стоим.
Наш шеврон – летучей мыши тень живую
На форме цвета хаки мы храним.

Наш путь – туман, и тропы еле видны,
Приказы в тишине, без лишних слов.
Мы – шестьдесят восьмой, разведки дети,
Всегда на шаг пред вражеских шагов.

А нам – ничего, кроме победы,
Ни шагу вспять, ни вздоха в тишине.
Мы помним Бранденбург, заветы дедов,
И долг, что мы оставили стране.

Шестьдесят восьмой, гвардейский батальон,
В глазах – стальная воля, а не страх.
И пусть не слышен наш протяжный стон,
Победа будет выкована в боях.

От стен Берлина, с той войны великой,
Нам званье "Бранденбургский" вручено.
В лесах, в горах, под небом многоликим
Нам видеть то, что прочим не дано.

Мы карты чертим кровью и терпеньем,
Сплетая тактику из сотен мелочей.
Мы – армии незримое движенье,
И свет, что бьётся в сумраке ночей.

Бывает, сердце ноет от тоски,
И дом далёкий видится во сне.
Но сжаты добела твои виски,
Ты снова растворяешься во мгле.

Вернёмся мы, когда утихнет гром,
И выпьем молча за своих ребят.
А на шевроне, вышитом добром,
Летучей мыши крылья шелестят.

Автор:
Никита Шигаев.