А вот смотришь, и думаешь—нездорово же это, нет.
Как ребенка его понукаешь—хоть бы не убился.
«Ну чего ты, кретин, затеял? На тебе же не бронежилет»,
И смеешься, когда пророчат тебе в партию гордых принцев:
«Гордых принцев на всех не хватит»,
Да и если б на всех хватило,
Ты б сама отказалась сразу—
Любишь же своего дебила.
Плачет в трубку, и да, приедешь,
Пусть грозилась ему, что больше
Никогда не спасешь. Но лечишь
Его так, будто некому. Впрочем,
Вы же все выбирали сами:
И позволила сесть на шею,
И несешь на себе, как мама,
Превращаешься в батарею,
Чтобы греть. И с тобой, как с мамой,
Впрочем, дальше он и поступит:
Ты продолжишь ждать его, зная,
Что тебя он, конечно, любит,
Но уйдет—вырастать с другими,
Жить другими, и может, даже
Позабудет про твой мобильный,
Когда станет немножко старше.
Как мама
© Copyright: Кира Ногаева, 2025
Свидетельство о публикации №125102206387
Свидетельство о публикации №125102206387
Рецензии