Муза

Писал, писал, но вот творенья
Мои противны мне теперь.
Я так любил стихотворенья,
Была открыта к славе дверь,

Но с каждым словом угасает
Очаг мечтаний и любви.
Конечно, с всяким так бывает,
Но я не всякий. Слог обид

На жизнь свою, я, выражая,
Сплетал из строк огонь стихов.
Окутывая, сеть пожара
Сжигала маски, лик грехов,
Людских пороков обнажая.
Однако был я не готов

Расстаться с музой, благосклонной
К моим обугленным мечтам.
Мой разум, словно зверь голодный,
Бежал за музой по следам,

Пустить её на свет желая.
А муза канула в лета.
Сквозь пальцы рук водой стекая,
Она твердила, что не та,

Какой была когда-то прежде.
Однако верил я в судьбу,
Мешая кровь с своей надеждой,
Пуская дикую гурьбу

Сжиравших некогда, язвивших
Мой разум мыслей роковых,
Когда-то мечты все убивших,
Но здравых мыслей, каковых

Уж не должно быть у поэта,
Который видит свет иным,
Который бродит вечно где-то,
Желая снова стать живым,

Желая обрести свободу,
Расправить крылья, отпустить
Былое, словно берег воду
В отлив, чтоб корабли топить.

Стихи... Но что теперь случилось?
Я снова здесь, я снова жду,
Когда б в меня опять влюбилась,
Забыла прежнюю вражду

Святая муза. Я страданья
И тяжкий груз былых обид
Пронёс сквозь время. Оправданья
Я не нашёл себе. Убит

Который час у строк ничтожных,
Далеких от твоих очей,
У слов, у обещаний ложных.
Не помню, сколько я ночей
Провёл в раздумье над разлукой,
Над горькою тоской и мукой,
О муза... Казни палачей

Не так страшны, как те страданья,
Что я принёс тебе. Прости,
Прости! Но нет мне оправданья...
Возможно, лучше отпустить

Прекрасный лик твой, жить спокойно,
Не доставляя лишних бед,
Уйти в сторонку и достойно
В уединении сей бред

Нести, как бремя вечной жизни,
Как за собою тяжкий воз,
И тихо наблюдать, как виснет
Пыль с паутиной с алых роз.