Забытые души I аудиокнига I мистика

- Вы слышите этот звук? - тихо спросила Кира, прижимаясь к стене.
Её голос дрожал, растворяясь в густой, почти осязаемой темноте комнаты, словно сама ночь прислушивалась к незнакомым звукам вместе с нами.
- Какой именно? - спросил я, прислушиваясь к тишине.
- Тот, что идёт снизу. Словно кто-то дышит под полом. Слышите? - она наклонилась ниже. Блеск ее глаза в тусклом свете настольной лампы, отражал тревогу, смешанную с любопытством и отчаянием.
Я замер. Под ногами действительно расползался тихий, вязкий звук. Это не сквозняк, не ворчание трубы или канализации. Это что-то другое... Похоже... живое.
Так началось моё первое дело после полутора лет добровольного молчания. Тогда я закрыл агентство, сжёг все старые дела и пообещал себе больше не касаться чужих секретов. Но всё рухнуло, когда в мою дверь постучала она.
- Мистер Лаврентьев? Мне сказали, вы больше не работаете.
- Мне тоже так говорили, - ответил я, внимательно глядя на девушку в сером пальто. - Но люди врут. Даже себе.
Она села напротив, аккуратно сняла перчатки и посмотрела по сторонам. На безымянном пальце я заметил кольцо с потемневшим красивым камнем. Её взгляд скользил по комнате, словно исследуя моё холостяцкое жильё.
- Меня зовут Кира. Три дня назад исчез мой брат. Ушёл ночью. Оставил записку: «Не ищи меня. Я должен узнать правду».
- Что он имел в виду? О какой правде речь? - тут же поинтересовался я не из праздного любопытства.
- Вот это я и хотела бы понять.
- Было ещё что-то в записке? - уточнил я.
Она покачала головой.
- Нет, только эти слова. Ничего больше.
Следы вывели нас к отелю «Северный ветер». Заброшенное здание, давно закрытое и забытое на обочине жизни. Однако в одном окне горел свет - тусклый, мерцающий и манящий.
- Здесь брат работал сторожем,- сказала Кира. Её голос дрожал, но в нём чувствовалась решимость и непоколебимое желание во что бы то ни стало найти брата.
Я прислушался к шуму со стороны заброшенного здания. Ветер завывал в шахте лифта, где-то хлопала дверь, и шум, казалось, был живым - эхом, доносящимся от старых стен.
Прогнившие местами стены осыпались даже от лёгкого прикосновения к ним.
- Кира, вы уверены, что с вашим братом всё было в порядке? - осторожно спросил я. - Не было ли у него психических расстройств, срывов? Был ли он в здравом уме перед тем, как ушёл?
- Конечно, с ним всё было в порядке! - ответила она резко, и в её глазах блеснула тревога. - Но… в последнее время он говорил, что в подвале кто-то шепчет... Называет его по имени. Как будто зовёт... Я слушала эти бредни, не придавая значения... Знаете, он много читал. Любил фантастику и детективы... Я думала, что это просто его фантазии, бзик.
- Понятно. Такое бывает, - заметил я, и мы зашли в помещение бывшего отеля. Оглядевшись, спустились вниз, в подвал. Запах сырости и старого мазута ударил в лицо.
И снова - тот же звук. Тяжёлое дыхание под ногами, медленное, вязкое, словно пол дышал вместе с нами.
- Здесь пол бетонный, - заметил я, прислушиваясь. - Под ним нет пустот. То есть ничего нет. Один фундамент в земле.
- Но вы всё-таки слышите? - Кира сжала руки в кулачки. Взгляд её метался между облезшими стенами, окутанными полутьмой.
Я кивнул. В полумраке подвала я заметил тень у дальней стены. Она была лёгкой, как дым. Тень оставалась неподвижной и потому ощущалась плотной, словно сама тьма приняла человеческую форму.
- Там кто-то есть! - прошептала Кира и затаила дыхание. Она попыталась шагнуть вперёд, но я удержал её.
- Подожди. Стой. Не двигайся, - полушёпотом приказал я. Кира замерла на месте, схватив меня за руку. Её глаза стекляшками блестнули в темноте. Тень у стены исчезла, как будто её здесь никогда и не было. И только стук наших сердец заполнил тишину подвала.
В альбоме я заметил старую фотографию - мужчина в форме ночного сторожа стоит у того же отеля, но снимок датирован 1953 годом. На обороте надпись:
«Он знает, кто зовёт из пола».
- Это не мой брат.
- Я знаю, кто это. Похоже, это тот, кто был на его месте раньше.
В городском архиве женщина в очках, глядя на фотографию, сосредоточенно нахмурилась, чуть прикусила губу:
- Отель «Северный ветер»? Его строили на месте старой часовни. В подвале рабочие нашли склеп. Потом залили бетоном.
- Склеп?
- Там, по легенде, похоронен монах, который отказался отпустить грешную душу.
После встречи с работницей архива я направился к Кире. Она побледнела, когда я рассказал ей об этом.
- Брат говорил, что кто-то просит шепотом открыть его, вытащить оттуда. Он считал, что там, не то в стенах, не то под подвалом, заперт человек. Но он никому не говорил об этом, боясь, что его сочтут ненормальным, сумасшедшим…
Мы вернулись в подвальное помещение отеля, на этот раз с фонарём и ломом. Я знал, что поступаю глупо, но дело, за которое я таки взялся, уже вышло за рамки разумных действий. Я хотел сам разобраться в нём.
Поставив лампу у стены, я отбил кусок бетона - и за ним открылся узкий лаз. Пахнуло холодом, сыростью, запахом прошлых лет... И снова дыхание - тяжёлое, тягучее, будто сама земля страдала в аду.
- Это он, - прошептала Кира.
- Или то, что им притворяется, - поправил я.
Мы спустились через лаз в накрытое тьмой помещение без окон и света. Оно занимало часть, а может, и всё пространство между перекрытием надземного этажа и поверхностью грунта - одним словом, балласт.
Каменный коридор вёл к сводчатому залу. На полу - забытая кем-то глиняная печать с выцарапанным знаком, похожим на закрытый глаз. И рядом - человеческий силуэт, высохший, как мумия. На шее - медальон.
Кира опустилась к телу, взяла медальон.
- Это медальон брата.
- Не может быть, - произнёс я. - Это тело пролежало тут десятилетия.
Вдруг свет фонаря колебнулся, и я увидел, как её глаза будто провалились, стали глубокими, стеклянными. Она замерла в напряжении.
- Он говорит со мной... Говорит, что всё было зря, - прошептала она.
- Кира, брось медальон! Сейчас же выбрось его! - крикнул я.
Она посмотрела на меня чужим взглядом и, вздёрнув брови, прошептала голосом чужака:
- Он сказал, что ты не должен мешать.
Её глаза как будто раздулись, стали круглыми. Чужой голос продолжил:
- Ты не понимаешь, детектив. Мы не уходим. Мы возвращаемся.

Я очнулся в больнице. Нас нашли утром. Я - без сознания, Кира исчезла. Подвал засыпали. Местные власти решили сносить здание бывшего отеля.
Ночью, когда за окном шёл дождь, я услышал шорох. Из-под пола доносилось чьё-то дыхание. Дождь не прекращался третью ночь. Он барабанил по подоконнику, настойчиво напоминая - дело с заброшенным отелем ещё не закончено. Я пытался убедить себя, что всё это просто посттравматический бред. Что Кира, вероятнее всего, куда-то запропастилась, а под отелем уже ничего нет. Но чуйка детектива не давала мне покоя.
Телефон зазвонил в три ночи.
- Я думала, вы не снимете трубку.
- Кира?..
- Нет. Она ушла. Но осталась её тень. Вы слышите? 
Линия оборвалась.
На месте старого отеля теперь зияла огромная яма. Перекопанная земля отдавала болотной сыростью и запахом ржавого металла. Рабочие, так и не закончив, исчезли через два дня после начала работ.
Я подошёл к охраннику.
- Что тут случилось? - спросил я у него.
Он прищурился.
- Люди не возвращаются. Ночью кто-то ходит по площадке. Следы - как человеческие, но босиком, и всегда - из земли наружу. Мы закрываем объект.
Я остался на ночь один. Без фонаря, но с диктофоном и термосом.
- Если кто-то слышит это, - сказал я в микрофон, - я хочу знать, кто вы и зачем возвращаетесь?
Ответ пришёл сразу же - глубоким, глухим дыханием, будто сквозь воду в бассейне.
Я снова услышал шёпот:
- Мы не мертвы. Мы ждали, пока нас вспомнят.
Я выбрался из укрытия и шагнул вперёд. Вдруг земля пошатнулась. Вспышка света - и я снова в том же подвале. Он предстал передо мной целым, нетронутым временем. На стенах - свечи. Воздух густой, пахнет ладаном и пылью. Там Кира.
- Я здесь, - сказала она. - Это место - не проклятие, а сторож. Оно держит дверь.
- Какую дверь, Кира?
- Между сном и явью,- произнесла она тихо, почти шёпотом. - Ты открыл её, когда искал правду.
- И что теперь? - спросил я, чувствуя, как густой воздух обволакивает меня.
- Теперь они свободны, - ответила она.
- Кто - они?
- Те, кого все забыли. Души, которых никто не помянул.
Она подошла ближе. Лицо её стало прозрачным, как отражение в воде. Отовсюду шептали сотни голосов - тихих, чужих, но благодарных.
- Но каждый сторож должен быть заменён другим, - произнесла она, и глаза её засветились странным светом.
- Ты не сможешь... - начал я.
- Уже не я, - перебила она. - Теперь это ты. Твоя очередь!
Воздух вокруг потяжелел, сгустился, как перед дождём. Он заполнил пространство подвала шёпотом, сквозным дыханием, как если бы сама земля стала рассказывать о тысячах прошедших лет и о тех, кого уже давно забыли.
Кира протянула руку.
- Просто останься. Всё остальное - сон.
Я сделал последнюю запись на диктофоне:
«Если кто-то найдёт это - не копайте. Не ищите отель. Не ищите меня. Мы нужны здесь, чтобы мир оставался целым. Если услышите дыхание под полом - это не ужас. Это память. И пока кто-то слышыт, дверь остаётся закрытой».

Через год на месте старого отеля построили сквер. Там всегда прохладно, даже летом. И каждый вечер один из фонарей мигает, будто кто-то невидимый стоит под ним и щёлкает выключателем.
Иногда прохожие говорят, что слышат далёкое, лёгкое дыхание из-под земли.
А кое-кто даже утверждает, что видел, как тень в плаще поднимает голову и шепчет:
-  Мы здесь. Всё под нашим контролем.

Ссылка на видео: https://youtu.be/-4zhIQfL4rw