Смотри, как февраль полосует запястья ветвям,
и небо трещит, как разбитая чашка в ладонях.
Ты снова шагаешь по зыбким, неверным местам,
как будто не знаешь, как боль превращается в стонет.
Как будто не знаешь, что ночь – это хищник в снегу,
и тени на стенах рисуют не лица – гримасы.
Ты пишешь стихи на озябшем своём языке,
но слово – всего лишь осколок от старой гримасы.
А утром, когда растворится в горчайшем кофе
твоё безразличие, смешанное с молчаньем,
ты снова напишешь, что боль – это тоже воздух,
и смотри, как он делает грудь чуть шире дыханьем.
Февраль полосует запястья...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102203767
Свидетельство о публикации №125102203767
Рецензии