Прощальный жест

День тянется, пронзённый жёлтой шпагой
невероятно щедрого светила.
Я наблюдал. И, кажется, без влаги
в глазах, которых, впрочем, не хватило б
на всю ту геометрию ветвей,
в которых солнце, будто клин, застряло.
И этот воздух, хрустнувший ясней
без лёгких, что вдыхать его не стали.
Вот главная метафора. Не я
брожу, шагая по листве гнилой,
но некий взгляд. И это бытие
без веса, без тепла, без боли злой.

Всё золото, что с веток сыплет вниз,
есть лишь прощальный жест. И эта груда
увядших крон, как брошенный эскиз
того, что раньше называлось "чудо".
А впрочем, чуда нет. Есть только свет,
идущий параллельно плоскостям.
И память, что очерчивает след
там, где когда-то был я сам.

Они идут. Спешат. Не видят. Ей-же!
Им не понять, что это – лучший миг.
Когда душа, не знавшая допрежде
покоя, вдруг слышит собственный свой крик
и видит мир, распахнутый до дна.
Без пыли. Без пристрастия. Не здесь.
Однажды было просто выпито сполна
всё, что доселе называлось "весь".

И лишь тогда, когда уходит тень
с деревьев, обретающих графичность,
ты понимаешь: вот он, этот день.
И вот она, его пустая личность.
Не точка в мире. Лишь его предел.
И этот свет, скользящий по граниту,
заполнил всё, что ты сказать хотел.
Не здесь. Не ныне. Вечно. И зарыто.