Белый стих

Ну что ж, вот и осень с последней листвою уже отлетает.
И вот уже белым зима за окном всё настырней кружится.
Как будто бы в чём-то грядущем меня убедить кто-то хочет,
О чём-то забытом напомнить движением этим бессрочным...

О том, что, наверное, всё в этом мире когда-то проходит.
Да, многое помню под небом огромным, что явлено было,
И тёплые дни, время странствий, прозрачность и сны летней ночи.
И что-то не сбылось, конечно, упущено было меж строчек.

Хотел бы, чтоб этот узор листопада иначе сложился?
Все роли играют как могут, спектакль продолжает твориться.
Ничто не изъять, сразу набело пишутся жизни страницы.
Свои в ней успехи, чужие ль потери сквозь дней вереницу?

Да всё это было, конечно, и мною сегодняшним стало.
И всё то, что есть в этой жизни, ведь этого, право, не мало.
Былое кружится листвою, хоть ныне здесь больше не властно,
Проявятся фото в альбоме о снах и мечтах ненапрасных.

И вот уже снег вновь ложится, стою перед белым простором,
Смотрю как пейзаж в чистом поле беззвучно рисует художник. 
Сюжеты, тропинки и лица на белом холсте возникают.
Грядущее только лишь птица, что в небе свободно летает.

02.12.2024

(фото Дмитрий Марков)