(Здесь русский дух, здесь Русью пахнет).
Ночь. Гроза раскатами всё ближе.
Я родился в самую грозу.
И не в Лондоне, к тому же не в Париже.
И на это проще всех гляжу.
Что мне эти царствия и страны?
Всех милее Родина моя:
Русские опушки и поляны,
Пушкиным воспетая земля!
Манит тополями и рябиной,
Васильковым полем и росой,
На пригорке розовой малиной,
На вечёрке девичьей красой.
Не ищу богатств чужого края,
Ведь душа другому отдана.
От восторга сердце замирая,
Русским духом тешится сполна:
Лаской мамы, строгостью отцовской,
Мудростью столетних стариков,
И склонённой в поясе берёзкой,
Клином журавлей средь облаков.
Ни за что его не променяю,
Русский дух на тысячи других.
И чужих красот не пожелаю,
Даже гор в придачу золотых.
Русский дух
© Copyright: Пётр Григорьевич Сафонов, 2025
Свидетельство о публикации №125102200137
Свидетельство о публикации №125102200137
Рецензии