Прятки

Осенний мрак твою тревожит душу.
Идёшь по улице без фонарей и блеска.
Подмёрзло. Подобрало грязь и лужи,
И листья стылые своим пугают треском —
Трещит везде, так, словно за тобою
Кто-то ещё идёт — незримый, страшный,
Тихарится за деревом, стеною,
И встретится, и нападёт, однажды.

Бежать бы прочь, но, ведь, как от собаки:
Едва рванёшь, и некто схватит сзади...
Ещё не ночь, но сумерек проклятых
Сгустилась тьма, ужасна,  непроглядна.

Идёшь, а сердце бешенно колотит
В глухие рёбра: прочь! Да без оглядки!
А он, то притихает, то подходит,
То рядом дышит... Он играет в прятки.

Ещё не поздно, но темнеет рано,
И, как на зло, нет никого прохожих.
И в этот чёрный жуткий вечер ранний
Вдруг видишь нечто, что на демона похоже:
Глаза горят холодным мёртвым блеском,
И руки тянут скрюченные пальцы...
Страшнее это ли увидеть в перелеске,
Иль забулдыгу — незнакомца и незванца?

Глаза мигают, не таясь, не прячась.
Вот, рук не видно; вот, они, приблизясь,
Шевелят пальцами, глаза сверкнули — значит,
Замечен ты. И остро жажда жизни
Пронзила тело ужасом и тленом,
В лицо дохнувшим, холодом могильным...
И тьма сошлась, как рухнувшие стены:
Зажали душу, покрывая пылью...

И в этот миг, когда погасли краски,
И знаешь, что не выиграешь в прятки,
Вдруг мозг обрёл соображение и ясность:
Ключи с брелками и две чёрные перчатки...

Их кто-то обронил и не заметил,
А кто-то был ответственным и добрым,
Находку нацепил на куст, на ветку,
Чтобы, вернувшись, их нашёл тот кто-то.

И сразу темень отступила в гущу
Кустов, домов, убогих переулков...
И ты смешнее для себя, и круче,
И, вроде бы, взрослей на десять пунктов.

Так часто в жизни: тьма сгущает краски,
И страх с тобой впотьмах играет в прятки,...
Но демоны, что бродят без опаски —
Всего лишь ключ в кустах, и две перчатки.    *