Мастерская

Вот мастерская,
В ней живу я.
Она родная стала мне.
Уж больше года,
Как тоскую,
И радуюсь я в ней, вдвойне.

Картины сложены в чулане,
И у стены гитары две,
Молчит подрамник без холста, и
Возвышается мольберт.

Я здесь, зимою одинокой,
Гулял в Предновогодье дней,
В парадных, мрачных и глубоких,
Меня несло, все злей и злей,

Как ветер зимний, когда вьюгу
Несёт он в двери, в сто щелей.
И ветер выл, лаская слух мой,
И нежил сердце - хоть, убей!

Я нежился от сумасбродства
Души моей, я пил елей,
И кто-то сверху влил охотно
В меня поэзию, и с ней,

Я стал писать стихи и прозу,
Я стал, как будто, сам не свой,
Как будто, острая рогожа
Елозила во тьме ночной.

Прошла зима, весна проснулась,
И ветер хладный отступил,
И ярче всех, на крыши улиц
Просился радостный мотив.

Я в Мае маялся от лени,
Я летом дулся от жары,
И снова - осень, снова - тени,
В моей мансарде, - так, увы,

Проходит жизнь,
За ней, как прежде,
Сменяет время - полоса,
И голоса поют, в надежде,
Что встанут на свои места

Все вещи в доме этом, зыбком,
И снова крышу кроет люд,
И на наречье полудиком,
На уровне со мной, поют.

И дождь, и ветер, темно небо,
В нем звёзд мерцанье - разгадай,
Какая в жизни человека
Весна и Осень - месяц Май!

И лампа флуоресцентным светом
Горит, а я сижу под ней,
И в мастерской, подобно этой,
Я в царстве царственных теней.

Словами старыми играясь,
И одиночеством - живу.
Я маюсь, старюсь, снова маюсь,
И это мой сермяжный путь.

А впереди... зима.
И холода, и вьюга.
И полка с книгами - полна,
Моя подруга!

Возьму с неё я томик Белы,
Стихами яростно нальюсь,
В слова бросаться буду смело,
Как янычар, я опьянюсь.

Из родника повеют взоры,
Пленительны её узоры,
Из родника прольётся грусть, -
Источник сил. Источник чувств.

Как пламень огненный,
В мансарде
Горит лампада без огня.
О, книги (новые и старше) -
Вы, все, со мной, мои друзья!

Я вас люблю, я вас листаю,
Вы заменили мне уют,
Что будет дальше - я не знаю!
Но я всем сердцем с вами, тут.

Читать, вгрызаться в вас, глазами,
Пока дышу - со мною, вы!
Мансарда, новыми словами,
Наполнит грусть до немоты.

Зима придёт, и, снова, эти
Слова прочту и ободрюсь.
Что делать мне ещё на свете!?
Не знаю я! Но это... пусть.

Пускай метет пурга ретиво -
Все вещи на своих местах!
Источник красоты и силы
Заложен в книгах и словах.

26.09.25