Виражи

Очень быстро мелькают страницы.
Убегают весёлые дни.
Лишь вчера мне исполнилось тридцать,
Как уже шестьдесят позади.

Не поёт больше песен хороших,
Мой товарищ подруге своей.
А комсорг наш, Попович Алёша,
Оказался по маме еврей.

И девчонки – уже не девчонки.
Потускнели родные глаза.
Там, где были изящны и тонки,
Поселились печаль и тоска.

Да, с такими не скучно в постели.
То одна начинает стонать,
То другая, с душою и в теле,
Призывает, как родина-мать.

Надоели им грипп и простуда.
Муж упрямый, погода не та…
Третий день не помыта посуда.
В сапоги не влезает нога.

Расшаталась совсем табуретка.
Кран потёк. Замолчал телефон.
Да повесила снова соседка
Свои тряпки сушить на балкон.

Так расходимся мы постепенно.
И грустим, что упущен наш пик.
Удивляется внук откровенный:
«Что тебе не хватает, старик?»

Наши годы – не гордые птицы.
Но нельзя развернуть их назад.
Этим утром мне стукнуло тридцать,
А под вечер – бабах шестьдесят!