Золотая пора

Пробудившись с зарей, приветствуя мглистый восход,
Кудрявая осень дождю подмигнула лукаво.
А я, взяв гитару, сыграл новой песни аккорд.
Я осени внял. За окном моросило устало.

Золотая пора, листопада игра,
Ты приходишь с дождями, чтоб душу согреть.
Золотая пора, между летом и сном,
Твои краски я буду в сердце беречь.

Листва золотая кружит в хороводе немом,
Рябины огни зажигают багряные свечи.
Природа прощается с летним зелёным теплом,
И время течёт, словно реки, всё дальше, всё дальше.

Прозрачные дни, как хрустальные чаши с вином,
Наполнены светом и тихою, мудрой печалью.
Берёзы стоят в сарафанах из жёлтого ситца,
И в воздухе пахнет дымком, и грибами, и тайной.

Осенние краски – палитра для Божьей руки,
Мазками ложатся на холст опустевшего сада.
И капли дождя, что стекают по стёклам, легки,
Как робкие слёзы прощания с летней отрадой.

Туманы клубятся над сонною гладью пруда,
В них тонут деревья, дороги и крыши домов.
Молчит старый парк, ожидая прихода зимы,
А ветер поёт колыбельную голосом мудрым.

Рассветы всё позже, закаты всё раньше теперь,
И день убегает, как будто спешит на свиданье.
Я пью эту осень, как терпкий целебный настой,
И каждый момент превращается в воспоминанье.

На улицах мокрых фонарные блики дрожат,
И город укутан в свитер осенний
Пошитый
Из рыжих и красных, из жёлтых и огненных нитей.
Природа готовится к сну, замедляя свой бег,
И мудрость её в этом сонном покое таится.