Где Есенин разгуливал пьяный,
И Ахматова стояла у стен, —
Пахнет тем же знакомым ароматом,
С нотками запретных тем.
У девочки — один лишь синтезатор,
А у власти — отсутствие мозгов.
Искусство уходит из дальних далей,
И уже не вернуть его.
Где Цветаева строки писала,
Положили гробовую плиту.
И теперь, наперевес с автоматом,
Духовность в землю кладут.
Что потом?
© Copyright: Данил Раневский, 2025
Свидетельство о публикации №125102107555
Свидетельство о публикации №125102107555
Рецензии