Цикл прозаических миниатюр. Когда вздрагивает небо

Кошачий рюкзак.

   У Раи всегда с собой рюкзак. Он не модный. Старенький, потёртый, с выцветшими швами. Но внутри — не документы, не косметика, не сменка. А пакет сухого корма, миска гармошка, маленький кусочек ткани и пластиковый контейнер.
И ещё — пульверизатор с водой. Для тех, кто не может попросить.
   Когда раздаётся сирена, Рая уже знает, куда идти. Не в первый раз. Под домом, в щели между гаражами, живут три кошки. Одна рыжая, одна серая и одна почти чёрная.
У них нет имён. Но у каждой — история. Рая не несётся в укрытие. Она идёт туда с ними. Присаживается. Говорит тихо:
— Ну что, девочки… Опять?
Рыжая выходит первой. Серая — осторожнее. Чёрная — наблюдает.
   Пока гремит небо, пока над головой стучат железные купола,
Рая сидит на корточках, наливает воду, рассыпает корм.
Гладит. Смотрит. Не уходит. Иногда соседи кричат из окон:
— Что вы делаете?! Укрытие там! Бегите!
А она только кивает:
— Они тоже живые. Только у них нет дверей, чтобы закрыться.
Иногда кошки разбегаются. Иногда исчезают. Иногда возвращаются. Но каждый раз, когда всё стихает, Рая остаётся чуть дольше — чтобы убедиться, что они тоже живы.
И только потом идёт дальше. С пустой миской. С полным сердцем.