Память вьется тяжелыми лентами,
путаясь в рёбрах, в запястьях дрожит,
на светофорах красными метками
пальцы сжимает, дышать не велит.
Выйти бы, знаешь, за линии разума,
где не проходят маршруты метро,
где не придуманы схемы и правила,
где небо — как кофе, густое, без дна.
Там не бывает чужих и ненужного,
там по асфальту — дыхание дня,
там невозможно бояться простуженного
голоса в трубке: «Ну, как ты?» — «Никак...»
Можно упасть — и не лопнет вселенная,
можно молчать — и услышат в ответ.
Можно быть хрупкой. И даже, наверное,
можно быть просто. Без громких побед.
Память вьется тяжелыми лентами...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102106673
Свидетельство о публикации №125102106673
Рецензии