Любовь — не вспышка на губах твоих,
Не пылкость тел,что завершится сном.
Она— покой в изломах дней своих,
И соль мудрей,что стала за столом.
Мы отшумели бурями когда-то,
И в шрамах на душе— и твой, и мой.
Теперь мы просто смотрим с пониманьем святым,
Как в окно на вечерний покой.
И говор наш — не вздохи в полутьме,
А тихий диалог у карты мира.
Ты строишь планы,возводя их в дне,
А я в них— крыши, чтоб была опора.
И если страсть — та осень золотая,
Что опадает,красоту даря,
То наша связь— земля, не замерзая,
Где корни сплетены на век у меня .
Тихий диалог
© Copyright: Олеся Скороблева, 2025
Свидетельство о публикации №125102106642
Свидетельство о публикации №125102106642
Рецензии