Слова сплетаются туго, как волосы в мокрый узел,
и вечер садится на плечи устало, словно плащ.
Я снова без кожи. Я снова учусь не чувствовать,
но сердце — упрямый мальчишка, играет в «не прячь».
Ты знаешь, бывает, дыхание липнет к горлу,
как шёпот зимы, что путает память и след.
Мы — тонкие линии, спаянные не болью,
а чем-то хрупким, прозрачным, где страха нет.
Где можно замедлить шаг, не боясь остаться,
где можно не объяснять, почему молчу,
где люди — не клетки, не стены, не дистанция,
а тихий маяк в незнакомым тёплым лучом.
Слова сплетаются, как волны в рисунке ветра,
и я забываю, как страшно идти одной.
Ты просто останься, без споров, без лишних меток —
и, может быть, этот вечер не станет тьмой.
Пока я снова учусь не чувствовать
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102106544
Свидетельство о публикации №125102106544
Рецензии