Ответ А. Ахматовой

Весна твоя была не первым свистом,
Не ветра пОтом, не травой высокой.
Она была разжатым окулистом,
Глотанием стиха в молвии глубоком.

Ты звала ветер — он пришёл с ответом.
Ты пела одиночество — оно вошло в твой дом.
Туман — он в лёгкие вошёл лишь сигаретой.
Псалмы — их пролили… крушовицей чужой.

Ты думал, вечность — имя.
Оказался — шов, что стягивает грани челюстей,
Чтоб не кричала — Пшёл. Выискивая ленты новостей.

Узнала ты любовь до стука — и это… за…
Пришлось платить вдвойне:
Твоя «свобода» оказалась скукой,
И зверем — укротителем… с хлыстом.
(Что помогло?)

А я… я не пою псалмов.
Я не зову ветров.
Я — осок, что шумит, не просит разрешения,
В ту самую весну, ворвалась «проклятой». Вы в изумлении?

Нет. Так трескается лёд, так входит в берег сталь.
Хотела «жить» — удачи. Превосходно.
По всем статьям. Я выплатил сполна.
Хотела выжить — я молчу. Я больше. Даже не кричу.

Урок усвоен. Имя — Амба. (шёпотом отца).
В нем не финал, в нём голос сорванца.
Чтоб пробудить, от сна и от забвения.
Ту, кто, так дорог мне. Без тени сожаления.
Я помню. Как учение. Люблю. Как женщину. Подругу. Я в раю.
И цепенею… От испуга.