Может быть

Время под ноги ложится секундами-листьями.
Ветер считает минуты, кружит циферблат.
В каждой из них настроение лета лучистого:
зорька горит позолотой, рубином - закат.

Это сентябрь, взяв волшебную палочку августа,
парою взмахов по-своему мир изменил.
В синей лазури берёзы, раздевшись, купаются
платьями тропки в лесу сплошняком застелив.

Дружной семейкой опята на пнях раскудрявились,
сушат на солнце промокшие шляпки с утра.
Весело скачет ручей по округлому гравию,
а на траве - серебром паутин мишура.

Радуюсь празднику и растворяюсь во времени.
Мысли подхвачены ветром, летят над землёй,
кружатся в танце, становятся стихотворением.
Строфы, рождаясь, рифмуются сами собой.

Так непривычно: я трогаю время ладонями
жёлтые, красные листья-секунды, подняв,
и сознаю: я такой же листок, но зелёный и
просто мгновение лета Вселенского дня.

Время настанет, и я, оторвавшись от дерева,
в танце последнем спланирую медленно вниз.
Может быть, кто-то, моё наблюдая падение,
низко нагнётся, подняв увядающий лист.

И, прикоснувшись, увидит берёзы раздетые,
шляпки намокших опят, мишуру паутин.
Может, услышит стихи, уловив незаметное:
светлую грусть от листочка, что поднят был им.