покуда мелет божья мельница

А старый мне говаривал - забудется,
как многое забылось, обожди.
Осенний дождь и ветер, и распутица,
проклятый век, безумные вожди.
Вот этот город, сколько перевидел он -
разрушили, отстроили опять,
поверь мне, век, он тоже хитро выделан,
тут главное - удачу не проспать,
и вождь не спит, замучила бессонница,
октябрьский сплин, осенняя хандра.
Вожди никак не могут урезониться -
парады, троекратное ура,
и скопом в штыковую - старый морщится -
забудутся помалу имена,
и век пройдёт - война ему помощница,
помрём - и всё, его ли в том вина?
Смотри - какая осень распрекрасная,
какие всюду краски, благодать!
Кому-то водку пить, победы празднуя,
кому-то над убитыми рыдать.
А листьям падать, это не изменится,
и городу, побитому дождём,
стареть, покуда мелет божья мельница,
иначе мы до правды не дойдём,
и надо ли - забудется, впервые ли?
Во мне родную душу отыскав,
мне старый говорил - неплохо выпили,
в глаза смотрел и дёргал за рукав.
По кругу всё, издёрганы спиралями,
не лучшим веком, выживем, будь спок.
А что вожди? Как часто умирали мы
под марши у начищенных сапог.
Что век, что вождь, поверь, сотрутся начисто,
а осень - вот, порадуйся, сынок.
Закончить не дано - не нами начато,
поэтому и каждый одинок.
Всё нёс, промокший, эту чушь несносную,
немного пьян, безумен и смешон...
Откуда же он взялся этой осенью,
какую жизнь живёт и кто же он?