Общество мёртвых поэтов

Традиция! Честь! Идеал! Дисциплина!
Головы нам забивали с мальства:
«Будь как они, как портреты с витрины.
Уэлтон не станет терпеть баловства!»

Мы подчинялись, и нам всё казалось,
Знаки отличия – это наш шанс
Быть лучше всех. Но в груди всё сжималось
Только от мысли: «а жизнь удалась?»

Наши мечты мы тихонько хранили
Где-то у сердца и молча клялись,
Как и за что бы отцы ни бранили,
Помнить о главном – «держись и борись!»

Творчества не было в буднях одетых
В школьную форму с эмблемой парней.
Китинг сказал: «Все вы в сердце поэты!
Юноши, будьте немного смелей,

Встаньте на стол и взгляните иначе
Жизни в глаза, под запретным углом.
Любящий жизнь, он душой всех богаче.
Хватит как куклы сидеть за столом!»

Что-то, как ключ, вдруг внутри завертелось
В скважинах наших уставших умов.
После тех слов всем нам жить захотелось,
Каждый из нас был на подвиг готов.

Время летело, давая ответы.
Мы становились дружней и смелей.
Общество тайное мёртвых поэтов
Было пристанищем ярких людей.

Сердце пылало, и ум содрогался.
Сами мы пишем судьбу наших душ!
Как бы не так... Может, Бог посмеялся?
Всё завершилось в пору зимних стуж.

Самой ярчайшей искре коллектива
Жизнью дано насладиться лишь раз.
Громко, как выстрел, как терний, красиво
Он, просияв, вдруг навеки погас...

Встанем на парты! Достойно и смело
Всем мы покажем наш горький протест.
О капитан, ты всё правильно сделал!
Что же, ответь на прощальный наш жест...