Слепой скульптор

Рука творца ваяет знамя,
И жизнь вдруг облачится в камень,
Черты людские отразит
Холодный вечный монолит.

И для слепца скульптура – смысл.
Но воды чуть поотдаль мыса
Скрывают сотни образцов
Изящных каменных голов.

Всё то попытки, невезенье,
То идеала жажда, рвенье
Красу лица изобразить
И уловить живую нить

Эмоций чутких колыханья,
Сомненья бренного сознанья,
Суметь, не видя, всё понять
И образ девы изваять.

Скульптуры те, что скрыты морем,
Могли стоять в большом соборе.
Они прекрасны, но слепец
Избрал для них иной конец.

Его любовь не знала края,
Он жаждал, от неё сгорая,
Создать, как Бог, свой райский сад,
Но получался только ад.

Изгиб не тот, и ракурс скучен.
Творец красой уже измучен.
Агоний жутких череда,
А поза, всё-таки, не та!

О, как мучительно то бремя,
Что он пронёс с собой сквозь время.
То бремя – чувства. Вновь и вновь
Он думал: «Вот она любовь!»

Но ошибался. Нет ей места,
Где бури ласк и страсти вместо
Лишь жажда идеал создать
И им всечасно обладать.

Он день и ночь в безумстве бредил.
Решил скульптуру бедной леди
На части мелкие разбить.
Он не хотел её убить,

Но спутал мрамор с хрупкой плотью.
И вот теперь по мелководью,
Скрыв от людей свою печаль,
Два хладных тела плыли вдаль.

На дно уйдут они к скульптурам.
Они – творец и та фигура,
Что стала поводом конца,
Хозяйка милого лица.