Картина моего отца

Отец ушёл не попрощавшись,
Но память, в  большей половине,
Жива ещё не растерявшись
Внутри сюжета на картине .

Вон там , за острыми горами,
За дымкой розового снега,
Цвела объятая мечтами
Его пленительная нега.

Он к ней на лодочке стремился,
Откуда только все взялось ?
Поток реки ножом пробился ,
И в море чувство пролилось.

Спускались тени леса в воду
И дом стоял на берегу ,
В любую кажется погоду
Я по дорожкам пробегу .

Хотя сомнения живут,
Наверно те, что с ним прожили,
Куда дорожки те ведут ?
Зачем их там так проложили ?


Рецензии