Печальное

Всем в жизни нам любовь, как милость,
Все то послал на замлю Бог,
Но не любовь, так получилось,
Для нас всех Бес сто лет берег.

Что так, а что - то просто мифы,
От не любивших жизнь чертей,
Что разнесли по миру грифы,
Что ищут в прериях людей.

Не для того, что тем гордиться,
Что "вот живого я нашел!"
А для того, чтоб насладиться,
Тем телом, что легло под ствол.

Гриф это пребольшая птица,
Он символ той большой страны,
Что сотню лет тем лишь гордится,
Что не было у них войны,

А то, что люди погибают
Уже побольше сотни лет,
Того лишь жители не знают,
Что фаршем стали для котлет.

Их бесы мясом называют,
Не для еды, а для войны,
Их генералы отправляют
Туда, где быть они должны.

Что ж генералам много проще
Издалека всем управлять,
Твердя всем нам о грозной мощи
Которую приказ - держать.

Оно понятно, что о мощи,
Вокруг все без конца твердят,
Вон у соседки нашей, Польши,
Готов к войне большой отряд.

Пока не фарш, но фаршем станет,
Не сотня молодых ребят
И жизнь в стране цветком зааянет
Войны не все в стране хотят.

Но сам премьер ЕС ругая,
Грозится всех-всех победить,
Его мечта давно такая
Начальником над всеми быть.

Он как забытый пан Пилсудский
Готов и Трампа в бой послать,
Как очень легкую прикуску,
Которую не прожевать.