Мама высшего разряда

Восемь тридцать – время сверим.
Гололёд, антициклон,
Хоть потоп – открыты двери
В мамин маленький салон.

Есть у мамы всё, что надо:
Фены, бритвы, бигуди.
МАСТЕР ВЫСШЕГО РАЗРЯДА –
Синий бейджик на груди.

Как друзей встречает, лично:
– Проходите вот сюда.
Вам височки, как обычно?
– И затылок, как всегда.

Дама – вся из Амстердама:
Блещет звёздами жилет.
– Айн момент! – и наша мама
Навела ей марафет.

Дама влево, дама вправо,
Что-то шепчет на своём.
Разобрали «Майстер, браво!»,
Что там дальше – не поймём.

Вот заходит грузный дядя,
Из-под чуба глаз горит.
В кресло плюхнулся, не глядя.
– Подстригите! – говорит.

Чик-чик-чик – и нету прядей –
Брови дядины вразлёт,
Отраженье видит дядя,
А себя не узнаёт.

В длинном зеркале мальчишка
Встал и снова в кресло сел:
– Угодили. Вот так стрижка –
Лет на сто помолодел!

Смылся дядя, был и нету.
– Очень странный индивид!
Миг прошёл, а он с букетом
У дверей в салон стоит –

Рад клиент и мама рада.
До закрытья пять минут.
МАМУ ВЫСШЕГО РАЗРЯДА
Всей семьёй на ужин ждут.