Вот каждый раз я обжигаюсь,
Смеюсь, гляжу во все глаза,
Я словно заново теряюсь,
Глядя, не видя, в никуда.
Терзаюсь пошлостью и ленью,
Штриховкой текстов на листе,
Испариною прозы дряхлой,
Любимой мною в декабре.
Претенциозности я полон,
Я Александров, Ваня, Нора,
Глумливый, шуточный поэт,
Стоящий на плацу, как блеф.
Вот я иду во снежной дымке,
Вот я ползу во тьме ночной,
Вот я пою во колкой лени,
Вот я небрежный, я простой.
И, вот опять пойду с собой я на уступки.
Начну любить, терпеть и обожать себя.
Вот снова вспомню про свои поступки,
Штриховкой освещенных, будто от огня.
Я буду снова мнить себя хоть кем-то.
Смотреть на мир из-под своих очков
В их линзах все глядеть на отражения
Своих побед – по жизни пустяков.
И снова я, такой небрежный,
Любви проигрывать начну.
Выдерживать ту грубость-лестность
И думать, будто больше не могу.
14 Сент. 2025.
Вот...
© Copyright: Миша Куколев, 2025
Свидетельство о публикации №125102103698
Свидетельство о публикации №125102103698
Рецензии