Пути к искусству

Моя любовь угасла незаметно,
Стремился ты напиться ей, но тщетно,
Настойчиво и безответно,
Неброско, но совсем заметно.

Глядит в меня с пугающей тоской
Печаль, которую задели за живое.
И нет мне места в мире для покоя,
Лишь эхо одинокое, чужое.

Твои шаги затихли в коридоре,
И в сердце — холод, словно в январе.
Прости, что не смогли мы в этом споре
Остаться даже призраком во мгле.

Всё пронеслось как миг перед глазами,
Мои блуждающие чувства,
Я не смогла понять, что между нами,
Давно закрылись все пути к искусству.

Исчезли вдруг твои все обещанья,
Оставив грусть на дне моего буйства,
Лишь тени прошлого хранят воспоминанья,
Как осень, что пришедшая на смену богохульства.

Сквозь тьму и стужу затяжных ночей,
Перед ветром вдруг падешь ты на колени,
Была твоей, а стать пришлось — ничьей,
И на моей той сцене, вдруг снова появились тени.

«Прости меня за те минуты ада», —
Кричишь ты будто в пустоту.
«Что? Я опять другая?
Её вернуть тебе мне надо?»

Теперь в беспорядке и строчки, и буквы,
Но жизнь — это кровь, а не сок из упаковки.
Первый крик, первый шаг, первая кукла твоя,
Стала забывать твои ядовитые вербовки.

И наконец я растворяю двери
В открытый, новый, светлый мир,
И, разбивая зеркало доверья,
Я отряхнусь от наших прошлых уз.

Разбитое стекло не собрать руками,
И вазу не склеить по кускам,
Мы стали лишь слезами на песке,
Что омывает берег сильная река.

Пройдут года, пройдет столетье.
И стылый ветер унесет,
Пыль стёкол, что когда-то звалась
«Наша грусть» и новый день взойдет.