Не бывает пророка в своём отечестве
И нет бессеребренников в нашем купечестве
Да и вообще
Не видно святых сейчас в человечестве
Этюды и пьесы играю я ловко
Моя гитара за спиной - как винтовка
Бреду как в бреду с ней по жизни бросая
Вызов толпе и собачьему лаю
И порой на ходу что-нибудь сочиняю
Себе на беду, ведь в моём родном крае
Поэзией жить - как поливать ацетоном
Тех, кто одет в смокинги и погоны
Скрипучих дверей зловещие стоны
Старых домов, охраняемых государством
По вечерам во мне будят слепое бунтарство
Когда на них сыпятся осенние кроны
И я гуляю по ним одинокой собакой
Смысл жизни ища в гниющих бараках
Готов грызть любого бумагомараку
И вою с тоски на летящие дроны...
Скитания поэта. Вечер
© Copyright: Артемий Саратовский, 2025
Свидетельство о публикации №125102103082
Свидетельство о публикации №125102103082
Рецензии