На старом погосте, у праха отца,
Давно не стоял я с цветами.
Война, у которой не видно конца,
Как пропасть легла между нами.
Почти сорок лет как он в Небо взлетел,
Предчувствуя гибель эпохи.
Он, видимо, знать ту страну не хотел,
Где сядут на царство пройдохи.
В концлагере выжил, но там бы не смог,
Где правду и совесть – ногами.
Где вновь, за такой незначительный срок,
Нацизм загремел сапогами
По этой земле, где его же отец
Остался навечно в окопе
За то, чтобы выжил сынишка малец
Назло наступавшей Европе.
И выжил мальчонка, и вырос в стране
С которой и канул в былое.
Но всё, что осталось в наследие мне –
И ныне для сердца святое.
Я верю, когда-то на старый погост
Приеду отцу поклониться,
Уже как забытый, непрошеный гость,
Которому край этот снится.
21.10.2025
© Руслан ПИВОВАРОВ
На старом погосте
© Copyright: Руслан Пивоваров, 2025
Свидетельство о публикации №125102102582
Свидетельство о публикации №125102102582
Рецензии