От Кутюр

К чертям взорвать мирок Ваш снежный
И приторный как из “Магнита” сырок.
Ни справа, ни слева, всегда правда между.
Любишь медок, полюби холодок.

Уверен уже, что делиться мне не с кем
Хлопьями вымученных переживаний.
И скисшие лайки Ваши прелестные
Мчатся по кругу в Трамвае “Желание”.

Дуйтесь, сердитесь и истерите.
Ведомо Вам, то, что мне неведомо.
В не рифмованной череде событий
Ахматова умерла в Домодедово.

Как же так, почему же не в Питере
Суждено было душу Богу отдать.
В не рифмованной череде событий
Вам уже этого не осознать.

Распластав строчки пластидом плавким,
Над бреным ворохом Ваших купюр.
Я взорву Ваши чертовы скоромные лавки
Финальным бурлеском души От Кутюр.


Рецензии