Утро стелится по крышам златым,
Словно шёлк,что не тронут иглой.
День грядущий– пока непочатый свиток,
Где ни строки под тисненьем сухим.
Мы входим в него, затаив дуновенье,
Как в туманное озеро,смотря с мостков.
В нём узоры сплетают сомненье
С непридуманной речью ветров.
Неизвестность – не пропасть, а поле,
Где роса отражает всю высь.
В каждом миге– и боль, и приволье,
Новый шанс– и на старте затись.
Люди! Вспомните зов этот древний,
Что звучит в тишине за спиной.
Этот день– не обложка, а содержанье,
Не конверт,а handwritten letter, живой.
Он не спросит: «А что ты свершил?»
Он спросит:«Каким ты был?»
Тихой поступью в сердце проник,
Подарил ли ты нежность?Светил?
Так примите ж с улыбкой и смелостью
Эту тайну,что длится с утра.
Пусть душа ваша станет той белою птицей,
Что летит в небеса,не дожившись вечернего костра.
Утро
© Copyright: Марина Калиновская 4, 2025
Свидетельство о публикации №125102100150
Свидетельство о публикации №125102100150
Рецензии