Генетика стихов

В чём есть генетика стихов?
Из генов мы, а мысль - из слов.
И гена  смысл - он весь в белке,
А смысл слова - он в строке.

И между строк таится смысл,
Несущий ген, в котором мысль.
Как ДНК сплетает нить,
Так рифма учит говорить.

И в каждой рифме, как в спирали,
Есть коды те, что предки дали.
А ритм, как пульс, стучит в крови,
Рождая таинство любви.

Любви к созвучию и знаку,
К метафоре, летящей в драку
С привычной серостью речей,
Чтоб мир казался горячей.

И муза - словно мутаген,
Врывается в спокойный ген,
Меняя код привычных фраз,
Даруя новый блеск для глаз.

Так поколенья рифмоплетов
Несут свой дар сквозь тьму полетов,
Чтоб их наследник, их потомок,
Был так же чуток, так же тонок.

Он ловит отзвуки веков,
Наследство прадедов -  стихов,
В нём рецессивная печаль
Что вечно нас уносит вдаль.

И доминантный ген - восторг,
Что не готов идти на торг,
Способный мир пересоздать
И в души светом прорастать.

Так и живёт в веках пиит,
Храня свой генный алфавит.
И в нём, как в книге бытия,
Записан ты, записан я.

А в каждом слове - хромосома,
Что от рожденья нам знакома.
Их сочетанье - генотип
Стиха, что к сердцу вдруг прилип.

И этот код, живой и вечный,
Порой бывает безупречный,
А иногда - с ошибкой редкой,
Что станет новой, яркой веткой.

Так вирус-мысль, пробравшись в душу,
Привычный лад стиха нарушит,
И вот уже звучит иначе
Простая, в общем-то, задача.

Идёт естественный отбор
Сквозь критики слепой укор.
Лишь сильный стих, пройдя сквозь годы,
Даёт бессмертия восходы.

В эпигенетике идей
Есть память сотен тысяч дней,
Где опыт предков не угас,
А лишь шлифует мысль для нас.

Так, расплетая ДНК
Из чувств, летящих с языка,
Мы синтезируем белок -
Живой, трепещущий стишок.

Он - фенотип души поэта,
Его ответ на зиму, лето,
Его попытка побороть
В забвенье тлеющую плоть.

И в этой битве бесконечной
За генный код строки сердечной
Сплетает разум с естеством
Своё живое божество.

Пока есть в мире хоть один,
Ген доминантный - господин,
Способный чувствовать и петь,
Стихам вовеки не стареть.

И будет длиться род людской,
Пока над бренною тоской
Летит, как искра из огня,
Поэзия - душа меня.