У старого избитого окна

У старого, избитого окна
Сидит и вяжет одинокая она,
Сплетая шёлк в густые пряди,
Сидит и вяжет тоненькие пяди.

Касания её приятных, мягких рук —
Ручей мелькающей воды,
Бросающий по длинам акведук
Её чудесных, милых рук

Они летают тихо на свету,
Парят повсюду, голубые ткани,
Они разносят тонкую красу,
Они, касаясь, выстилают дали.

И шёлк упругих, манящих волос
Меня уносит в солнечный зенит,
И голос шепотный в мозгу моём прирос,
Меняя душу в форменный гранит.

Плести прошу, её прошу!
Дурманом настилается холодный дым.
А я опять одну её ищу—
Где окна... Где огонь вздымает в клин.

Но ангел мой сидит за треснутым стеклом,
Сплетая голубые ткани.
Мой ангел, я готов быть скакуном...
Лишь только забери в туманные печали,

Туда, где будет развеваться дикий парус,
Где ты воспрянешь, как звезда,
Поднимешься на небывалый ярус,
А я с низины отпущу тебя
И сам усядусь за плетёный гарус.

Но ты одна — у старого, избитого окна
Сплетаешь шёлк в густые пряди,
И ты одна — у старого, избитого окна
Сидишь и вяжешь тоненькие пяди.