Чем это пахнет на земляничной поляне?

Чем это пахнет на земляничной поляне?
Не летом ли — давним, упрямым, простым,
когда я был юн, и дожди, и туманы
ещё не звенели под сердцем пустым?

Земляника мала, чуть кисла, чуть горчит,
словно память, истлевшая с жизнью.
А ветер листвою по коже стучит,
и шепчет: «Прощай», приближаясь к затишью.

Я помню, как мать уходила в рассвет,
в платке голубом, как дыханье росы.
Я помню, как друг не вернулся - и нет
больше слов, чтоб вернуть те часы.

И женщина - помню: рука у плеча,
стыд её, смех, и глаза, как луна.
Все - будто ушли, не прощаясь, - и чаща
шуршит, пробуждаясь от сна.

Теперь я бреду, и следов не считаю,
в траве — паутин серебристая сеть.
Всё меньше друзей, всё меньше я знаю,
всё чаще не сплю, всё труднее смотреть.

И пахнет усталостью, прелой листвой,
и ягодой - крошечной, алой, живой.
В ней детство, и солнце, и память, и раны,
и сладость последнего дня...

Смертью пахнет
на земляничной поляне.