По тропам гения

Стихи как памятник, лишь дождь не хлещет. 
Музея вещи много лет подряд
Твердят, твердят о смерти, слове вещем.
Не «Сон» ли это? Сам узнать бы рад,
Услышать об Эльбрусе белоснежном,
О звуках страстной арфы на ветру,
О звоне сабель и о песне нежной
Черкешенки, поющей поутру,
Влюблённой (непокорна местной черни).
Увлёк её серебряный родник
И, видимо – до сумерек вечерних
Свидание, пока мрак в душу не проник… 

Тропой тревожной шла к утёсу клином, 
От толчеи подальше, где ручей
Налепетал когда-то крик орлиный,
Поэта голос – с горницы ничей,   
Мольбу плачеи, ввысь поднявшей руки,
Взывавшей к чести горцев, иногда…
А благочестий свадебные звуки
Сводились к одному: грядёт беда.
Беда повисла эхом в гордых скалах,
И слышен стон в дождливом Машуке.
Здесь Русь, как звёзды, Музу расплескала.
Потеря не восполнена никем. 

Любовь сильна к поэту, безгранична –
И в колыбельной с сонною луной,
И в нотах песен, музыки скрипичной,
И в небе ярко-синем надо мной.