Переболит

Знаешь, я сильная. Знаешь, переболит. Все образуется — стерпится и разлюбится.

Сердце мое — воск и глина, а не гранит: мнется податливо, ластится, трепещит…
что изваяю — то-то и будет с ним.

Знаешь, мне слабость, в общем-то, не к лицу: старит, полнит… вид болезный у щек краснеющих.

Мне не впервой — скачут кони, изба в пылу… Остановлю их, огонь потушу, спасу,

справлюсь —

и что, что ожоги потом залечивать?

Знаю — я сильная. Знаю — переболит.

Знаю и то, как не хочется мне быть сильною.

Мне бы в клубочек свернуться и заскулить, сердце достать и в чужую ладонь вручить, быть не волчицей — а так, беспризорной псиною, к ласке тянуться и куцым вилять хвостом…

Только вот псов бьют по ребрам без сожаления.

Глупое сердце сваялось моим крестом —

жалким, ранимым и грезящим об одном — в чьих-то руках обрести наконец-то дом.
 
Чтоб уберечь его, слабой стать не посмею я.