Часовщик

Мне снится дом, где время спит в часах,
Настенных, башенных, песочных и карманных.
И старый мастер, с мудростью в глазах,
Мне говорит средь шестерёнок странных:
«Ты ищешь ту, чей смех — как летний дождь?
Чей силуэт остался на перроне?
Ты ловишь тень, которой не вернёшь,
И прячешь боль в потёртом медальоне.
Я дам тебе один лишь только шанс -
Вернуть тот день, но плата будет строгой:
Ты всё поймёшь, но потеряешь глас,
И выйдешь к ней уже другой дорогой».


И всё сбылось. Вокзал. Гудки. Огни.
Ты машешь мне, не зная, что я рядом.
Стоишь в толпе, но мы с тобой одни,
И я ловлю тебя голодным взглядом.
Хочу кричать: «Не уезжай, постой!»,
Хочу бежать, ломая все преграды.
Но на губах моих замок немой,
И на руках невидимые взгляды
Того часовщика из мира снов.
Я вижу всё, что не увидел прежде:
Твою печаль, твой неутешный зов,
Свечою тающую робкую надежду.


Состав ушёл, увёз тебя во тьму,
Растаял дым над стынущим перроном.
А я остался, верен своему
Безмолвию, взирая вслед вагонам.
Я заплатил. Я знал, как ты ждала.
И видел всё, что было скрыто дымкой.
Но в мире снов ты снова не моя,
А в мире яви пеленою зыбкой
Проходишь мимо, не узнав меня.
И только тикают часы устало,
Храня осколки призрачного дня,
Где наше время так и не настало.