Проповедники

Вы твердите мне про Будду,
Что добился просветления.
Рядом были вы как будто,
Ждали чудного мгновения.

Вы твердите про Иисуса,
Что он сыном бога был.
Избежал земных искусов,
Чашу горькую испил.

Что же, мы тогда не дети?
Бога нашего творца?
Строим церкви и мечети,
Бьём поклоны без конца.

Сын один, что принял муки,
Ну а мы — овечье стадо.
Сдохнуть хочется от скуки.
Веры мне такой не надо...

Знаю, что творец повсюду,
Жизни океан безбрежный.
Каждый миг подобен чуду,
Как росток под снегом нежный.

Он осознает творение,
Через нас вершит реальность.
Может сдуть, как наваждение,
Может утвердить как данность.

Не понять его рассудком,
Только осознать возможно.
В этом равновесии хрупком
Растворится осторожно.

В каждом есть его крупица,
И в маньяке, и в святоше.
Лёгкая, как в небе птица,
Или тяжкая как ноша...

Всё твердите мне про Будду,
Про Иисуса и пророка.
Говорили с ними будто,
Своего дождавшись срока...