Беллетристика

На улице ноябрь, к концу подходит осень.
Предаваться эскапизму больше нет сил,
И душа моя самовыражения просит, —
Мыслей рой уже давно невыносим.

Но как мне это сделать? Ведь я во всём бездарность,
Этот факт с рождения я принимал за данность.
Но даже если так, я всё равно не сдамся, —
Всё моё нутро хочет, чтобы я попытался.

И вот я выбрал вектор своего провала.
И пусть путь сложен и тернист,
Я положил начало своего романа,
Коим теперь буду поганить лист.

Вопрос, поставленный ребром:
Создать такой сюжет, чтобы читателя он мог найти.
Смогу ли я своим пером
Повествование заплести так, чтобы смысл обрести?

Необходим мне персонаж, который бы смотрелся живо
И чтоб удивил моральным ростом.
В начале должен быть отбросом…
Но сможет ли такой типаж спасти бессмысленное чтиво?

Хотелось бы всех удивить красивым слогом,
Жизнь показать со всех сторон немного,
Чтобы читателя влюбила моя книга,
Добавить романтической интриги…

И вот проходит час. Я нервно ручку брошу.
Ведь черновик всё пуст, нетронутый лежит.
И я… действительно бездарность, может.
А потому решаю свой роман навек похоронить.