Целую его губы и вдруг слышу:
«Ты эти губы не целуй, они мои».
Его я обнимаю – ещё тише:
«Прошу: его в объятья не бери…»
Ребёнок сонный тихо шепчет: «Мама…»
Но сколько б не ждала – это не мне,
Другую по ночам зовёт он неустанно,
Ту, что теперь лежит в могильной тьме.
Уйдя, ты не ушла. Осталась с нами.
Так и живём теперь мы вчетвером.
Ты позади идешь бесшумными шагами,
Следишь, держу ли я в порядке дом.
Прости меня, за что – не знаю.
За то, что верность мужа отняла?
Нет, нет. Твой холод долго не растает.
Молю, чтоб реже ты его к себе звала.
Ты не ревнуй. Его не отнимала
Я у тебя. Ведь я тебя живой не знала…
С любимыми тобой я рядом встала,
Чтоб отогреть их, дать тепла…
Прости…
1979 год.
Прости
© Copyright: Ломова Татьяна, 2025
Свидетельство о публикации №125102006378
Свидетельство о публикации №125102006378
Рецензии