Не хочешь кофе?..

Возможно, можно забыть о прошлом, вдыхая ветер,
И снова в душу неосторожно ворвётся лето.
Его оставил в какой-то жизни /Седьмой? Двадцатой?/
Пожму плечами, на многоточья меняя дату.
В моей квартире закрыты окна и пахнет скукой,
Не видно красок, не слышно
хора, затихли звуки,
Аккордом боли тоска заходит, садится рядом,
А я глотаю остывший кофе, дымя сигарой.
Раскрыта книга, да только мысли витают где-то,
И пролетают мгновенья жизни в душе поэта,
Воспоминанья терзают сердце, клинком вонзаясь,
И прямо в душу глядят с мольберта, тревожа память
Глаза родные — их нет дороже в огромном мире.
Внезапно стало темно и тесно в моей квартире.
Ну почему мы проходим мимо, не веря в счастье?
Играя роли, мы лжём красиво, меняя масти.
Да, жизнь игрою назвал когда-то поэт великий,
Но за ошибки придёт расплата, ведь роли зыбки.
Захлопнув двери, любовь уходит, оставив раны.
Минуло время. Так почему же они кровавы?..
Дождя стаккато играет танго, стуча по крыше.
Настало время, закончив сказку, спускаться ниже
И падать в пропасть, скользнув по краю судьбы дрожащей —
Не возвратится зовущий в юность мотив пьянящий.
А тёплый август играет соло и кружит листья,
Но я-то знаю, что скоро осень войдёт по-лисьи,
Дохнув печалью, вольётся в вены дождём холодным,
Завоет ветром, провозглашая меня свободным.
Пусть август манит и обещает шальное лето,
Он обнулится, падёт на травы хмельным рассветом,
Сорвётся с ветки плодом душистым и ароматным.
Припев любимый казаться будет таким невнятным...
Улыбкой неба, дыханьем ветра весь мир напоен.
Роняет капли смешное солнце, наполнив зноем
Лугов безбрежность и нив бескрайних очарованье,
Но очень скоро придёт сентябрь как наказанье —
Ворвётся в душу холодный ветер минорным воем.
Пустынно в доме, что одиноко стоит у моря.
Ты мне не скажешь: "Я так скучала, мне было плохо...
Быть может, всё же начнем сначала?.. Не хочешь кофе?
А может чаю? А может, просто... садись и грейся,
Не задавай мне сейчас вопросов, а слушай сердце!.."
Триолью звонкой разрежет радость туман осенний.
Я, заключая тебя в объятья, забуду время.
Да только август, покрасив травы медовой охрой,
На переливы моей гитары ответит вздохом,
А осень скажет, что дважды в реку не входят люди,
Что зачастую того мы губим, кого полюбим,
И будет плакать звенящей болью о нас гитара,
А циник - разум ехидно бросит: "Да вы не пара!.."
И эта осень не даст нам шанса вернуться в лето.
Кружатся листья в миноре вальса, обнявшись с ветром.
Быть может, можно забыть о прошлом, прощаясь с летом,
Но прямо в душу твой взгляд влюблённый глядит с мольберта...