Редкий листопад

Трёхсотое, чуть золотистое утро
размочено дождиком, лившим весь час,
в котором девчата наносят их пудру,
чтоб быть королевами в профиль и фас.

Причёска ветвистая стала пролежней,
ведь струнки вихров, как сухая зола.
Ноябрь, идущий традицией прежней,
опять ощипает леса догола.

Сегодня, как было и ласковым летом,
тут каждая женщина, как светофор,
в каком несменяемым маковым цветом
горит для меня непростой приговор.

Осенняя сырость уродует кожу,
снимает улыбку и радость с лица
и брызжет холодной водицей на рожу,
и не награждает вдруг ролью отца.

Багряные листья рябин опадают.
Листва хороводит вверху и внизу.
Гнильё, что к себе новичков принимает,
похоже на ветошь, дерьмо и гюрзу.

Моя непригодность давно уже норма.
Опущенный череп, как символ раба.
Я неизменяем. Увы, не трансформер.
Свой путь сохраняю, скрипя, как арба.

От ненышней осени больше воротит,
чем раньше, ведущее воды ко льду.
Жующее время однажды проглотит,
ведь дни поглощают меня, как еду.