Психология осени

Я осень жду, как ждут порой свиданья,
И в то же время прячусь от неё.
Она – моё двойное наказанье:
И лучшее лекарство, и копьё.
Она приходит, рыжая колдунья,
И сыплет злато щедрою рукой,
А я стою на грани полнолунья
И не могу найти душе своей покой.

Люблю её за влажный запах улиц,
За зонт, что стал надёжным козырьком,
За то, что листья в танце закружились
И землю устилают багрецом.
Люблю за чай, за плед, за свет камина,
За тихий вечер, что зовёт домой.
В ней есть своя святая дисциплина,
Своя гармония и свой настрой.

Она приходит, ветром обнимая,
И шепчет листьям: «Вам пора, пора…»
И я, её приход благословляя,
Боюсь её прохлады до утра.
Ведь в красоте, осенней неподдельной,
Есть привкус неизбежности и сна.
И мысль крадётся тенью беспредельной,
Что вслед за ней — немая белизна.

И да, есть страх. Он тоньше паутины,
Что тянется от ветки до куста.
Боюсь её безмолвной середины,
Когда природа, кажется пуста.
Когда туман, как саван, мир накроет,
И в серой дымке скроется рассвет,
И что-то душу медленно раскроет,
Чему названья кажется и нет.

Под листопадом мысли – злые птицы,
Клюют покой и теребят вину.
Стираются привычные границы
Меж тем, что «было» и тем, что «не верну».
Они кружат, как вороньё над полем,
Над скошенной, уставшею травой,
И сердце наполняется невольно
Какой-то первобытною тоской.

Мне нравится смотреть, как дождь по крыше
Стучит свою мелодию без слов,
Но в этом стуке я определённо слышу
Печальный шёпот прожитых годов.
Он говорит о том, что скоротечно
Всё то, чем мы так сильно дорожим,
И что под небом ничего не вечно,
Что мы по лезвию судьбы,увы, скользим.

Я восхищаюсь красками заката,
Что алым красят серый небосвод,
Но в них читаю горькую утрату
И неизбежный жизненный исход.
Как будто мир, прощаясь с тёплым светом,
В последний раз пытается гореть,
Чтоб мы запомнили его таким, вот этим,
И научились на него смотреть.

Иду по парку, шорохом играя,
Сбивая шапку золотой листвы.
Душа моя, от края и до края,
Полным-полна осенней синевы.
И эта синь – то радость, то унынье,
То вдохновенье, то кромешный мрак.
Я в осени, как будто на чужбине,
Где каждый шаг обдуманный - пустяк.

Я жду её ковров из павших листьев,
Чтоб в них бродить, шуршанием дыша,
И в этом буйстве красок, форм и кистей
Нашла успокоенье душа.
Но каждый лист, что сорван ветром быстрым, —
Напоминанье о конце пути.
И мир, что был таким живым и чистым,
Готовится покорно отойти.

Я жду её прозрачности звенящей,
Когда морозцем первым схвачен сад,
И каждый звук становится летящим,
И звёзды ярче в сотни раз горят.
Но в этой чистоте, почти слепящей,
Есть хрупкость жизни, тонкая, как лёд.
И каждый миг, как гость сюда спешащий,
Напомнит, что и наш черёд придёт.