И пусть метут метели вьюжные
Над нами, пряча свет луны, —
У правды нету форм оружных,
Но нет для правды и цены.
И пусть короной той колючей
Мороз сковал простор полей —
Уже по жилам, по крающим,
Струится огненный ручей.
Не продадим мы Родину никак
И не за страх, не за награду,
А потому, что молвить — выраженье чувств ,
Она прорвётся сквозь преграды,
Разрушив вымыслов искусств.
И встанет Россия свободная,
Не по указу, не по кличу — а сама.
И будет речь её народная
И чистой, и гордой, и неприкаянной, как волна.
Несвобода
© Copyright: Рэми Мэлл, 2025
Свидетельство о публикации №125102004814
Свидетельство о публикации №125102004814
Рецензии